Bumm!

Jetzt könnte ich gerade alle Feuerwerkskörper, sofern ich welche hätte, aufs Mal anzünden. Hui, bin ich wütend! Am besten solche Kracher wie auf Mauritius. Heimatdonner war das cool. Noch nicht so lange her. Ich kam mir vor wie ein kleiner Junge. Diese Knaller waren so was von gross und laut. Irgendwann kamen die Nachbarn und baten mich und meine Freundin doch aufzuhören, ihr Baby würde gerne schlafen. Peino. Am anderen Tag sah die Matte aus wie ein Schlachtfeld. Überall lagen die Kartonfetzen und Schwarzpulver umher. 

Ich verstand zum ersten Mal meinen Bruder und all die Jungs, welche als Kinder dieses Gedonner toll fanden, es in die Dolen runterschmissen, damit es besonders knallte. Denn diese Krächerli in der Schweiz und auch die potenteren aus Frankreich sind keinen Vergleich zu diesem Geschütz auf Mauritius. 

Momentan würde ich natürlich auch gerne gewissen Politikern mit diesen Dingern ein bisschen Dampf machen. Oder Freunden zum Aufwachen aus ihrem Angsthasendasein. Aber ganz gerade jetzt nerve ich mich... vielleicht ab mir. Ab meiner sozialen Ader, meiner Hilfsbereitschaft, meinem Mitdenken, meinem die anderen nicht im Stich lassen, meinem Stimmungsbombe sein, meiner immer währenden Partymood, meinen guten Ideen, meinem Willen, meiner Konflikt- und Lösungsbereitschaft... ich höre jetzt auf, sonst wird es zu lang... und ihr denkt, jetzt hat sie wohl nicht mehr alle, was ich manchmal auch denke, aber lassen wir das. 

Als Frau wäre man am besten, nebst unheimlich schön und jung, schlicht und einfach mal einfältig, dumm und unselbstständig. Dann käme niemand nur eine Sekunde auf die Idee, eine Anfrage zur Hilfe abzuschlagen. Sondern meist würde einem der schützende Arm um die Schulter gelegt, man würde auf Händen getragen und als Zückerchen stände noch ein chices Auto, mit Vollkaskoversicherung selbstverständlich, vor der Haustür. 

Aber wehe, eine Frau wie ich ist einmal am Anschlag mit ihren Hirnhälften und Hirnzellen und fragt um Hilfe. Dann kommt man sich vor, als ob man jemanden gebeten hätte, ihr seine Mutter zu verkaufen. Was, du?! Kannst doch das selber. Keine Zeit. Peng! 

Ab jetzt erkläre ich mich zur Langweilerin, zum Dummerchen, zur Tröte, leider in die Jahre gekommen, also zur Kröte, und warte auf... hm... weiss doch auch nicht. Lasst mich mal überlegen.